L’Agrippa y el perro negro

Como quizá sepan, detrás de Aeternum se encuentra una pequeña empresa con sede en Bretaña (en el sur de Finisterre, para ser precisos). Y es bien sabido que este territorio vive al ritmo de leyendas, mitos y prácticas mágicas más o menos conocidas (Brocéliande, Merlín, el hada Viviana, los Alineamientos y muchos otros). Así pues, para dar a conocer nuestro hermoso territorio, publicaremos regularmente leyendas poco conocidas de la historia bretona. Esta semana, nos dirigimos a Côtes-d'Armor.

Una antigua leyenda susurra el nombre de un libro maldito: el Agrippa. No se trata de un simple grimorio, sino de una obra inmensa, de la altura de un hombre, cuyas páginas rojas están cubiertas de caracteres negros. Se dice que este libro fue firmado por el mismísimo diablo, pero su apodo está inspirado en el ocultista Cornelius Agrippa. Se dice que poseerlo concede un poder inmenso sobre las fuerzas invisibles, pero, evidentemente, a un precio que pocos están dispuestos a pagar.

Nadie puede dejar una obra semejante al alcance de la mano. Quienes poseen uno lo cuelgan de una viga torcida, sujeto por una pesada cadena oxidada. Solo debe abrirse en caso de necesidad y, aun entonces, hay que saber leerlo al revés, distroiñ anezhañ en bretón, so pena de quedar atrapado en sus maleficios.

Muchos han intentado desentrañar sus secretos. Algunos, por imprudencia; otros, por codicia. Se cuenta la historia de un joven curioso que, aprovechando la ausencia del dueño de la casa, se atrevió a tocar el Agrippa. Apenas había pasado la primera página cuando una fuerza invisible lo aprisionó en su lectura. Ya no podía apartar la mirada de las palabras que desfilaban ante sus ojos y, cuanto más leía, más un aliento helado llenaba la habitación.

De repente, un estruendo se elevó sobre la casa. Una nube de cuervos negros se abatió sobre ella, batiendo las alas con furia. Pero aquellas aves no eran corrientes: eran los mensajeros del diablo, venidos a reclamar un alma. Arañaron las ventanas, golpearon las paredes y rodearon a su presa. Por fortuna, el dueño del grimorio, advertido por un misterioso instinto, regresó a tiempo. Arrancó el libro de las manos del desdichado y lo cerró de un golpe seco. Los cuervos se desvanecieron de inmediato en la noche, y el joven, lívido, juró no volver a tocar jamás lo que no le pertenecía.

Pero el Agrippa no confería únicamente el poder de conjurar espíritus. En las zonas rurales, algunos sacerdotes poseían un ejemplar y sabían utilizarlo para imponer el orden. En aquellos tiempos antiguos, cuando las posadas atraían a los hombres mucho más allá de lo razonable, estos eclesiásticos habían encontrado una forma de hacer que los rezagados regresaran a sus hogares. Al caer la noche, se transformaban en un perro negro que aparecía en los cruces de caminos para asustar a quienes se demoraban en las sendas.

Cada parroquia tenía el suyo, y todos temían su aparición. Se contaba que, en Plouaret, un enorme perro negro permanecía sentado cerca del calvario. Durante el día, la huella de sus posaderas quedaba marcada en el suelo, donde la hierba nunca volvía a crecer. Y las leyendas sobre su aparición se difundieron por todos los pueblos, unas veces con una aparición en un bosque y otras junto a un arroyo.

Quienes se cruzaban con él no se demoraban. No atacaba, pero seguía a la gente. En silencio. Sus ojos brillaban con una luz rojiza, y su sombra crecía a cada paso. No corría tras los fugitivos, pero su aliento se oía justo detrás de ellos, helado y opresivo. Los más temerarios intentaban a veces enfrentarse a él, pero nadie lograba tocarlo jamás. No estaba hecho de carne, sino de sombra y prohibición.

Si el perro negro te sigue, se decía, no te vuelvas jamás. Porque quienes se atrevían a cruzar su mirada desaparecían, devorados por la noche...

Fuente complementaria: Le Télégramme